¿Será cierto?

Curiosamente hoy volviendo a casa me lo he vuelto a encontrar en la estación de tren de Cercanías de Atocha.

Él estaba en la misma posición, en el mismo lugar, con la misma cantidad de gente mirandole absortos, como si vieran un perro verde.

Como hoy me sobraba tiempo para coger el tren, he podido hacer unas cuantas fotos rapiditas con el teléfono móvil. No son gran cosa, pero retratan con fidelidad el ambiente del momento.

Johan Lorbeer en Atocha. AUTOR: Jose Vergara González

Johan Lorbeer en Atocha. AUTOR: Jose Vergara González

Johan Lorbeer en Atocha. AUTOR: Jose Vergara González

Johan Lorbeer en Atocha. AUTOR: José Vergara González

Como también he detectado a través de programas de análisis que varias personas entraban buscando el truco que utiliza este artista, he logrado encontrar una foto que lo resuelve en su mayor parte. El truco consiste en que nadie se percata de que el brazo es falso. También la mano es falsa. El brazo en realidad es una estructura metálica que va unida a la pared y a su vez otra estructura oculta sujeta al artista que está cubierta por la ropa. El brazo izquierdo real lo oculta debajo de la chaqueta.

El truco de Johan Lorbeer

Siempre me bajo en la estación de Atocha de Madrid para esperar el autobús que me lleve al trabajo. Pensé que estaría bien en esos momentos de espera contar con una conexión wifi para matar el tiempo.

Así que hoy me fui a la sala de espera de la estación de Atocha, que está en la zona superior de las vías de Cercanías, saqué mi portátil y lo encendí. Esperaba encontrar una señal de wifi, aunque fuera de pago, pero no encontré nada.

Cercanías Atocha

Hice un poco de mantenimiento de mi disco duro, y apagué no mucho más tarde el portátil y lo guardé.

Estaría bien que una estación tan importante como la de Atocha tuviera conexión wifi. Pero actualmente no lo tiene. Quizás sea por el efecto del atentado del 11-M y tengan todas las frecuencias de radio anuladas para no activar bombas a distancia. Aunque si los móviles funcionan, no debe de ser éste el caso de que no haya wifi en Atocha.

Espero tener más suerte en otras estaciones en futuros experimentos.

¿Alguno de vosotros sabe dónde hay wifi gratuito en estaciones o aeropuertos de España?

Es agradable y bonito ver nevar desde dentro de una oficina: frío fuera, calentito dentro. Pero mejor estaría en casa, viéndolo desde el salón.

Realmente no sé si era nieve o granizo. Llamemoslo mejor nievenizo. Era como una nieve dura, pero sin llegar a ser hielo. Mis compañeros lo llamaban poliespán.

Recuperando un chiste de Forges que puse hace tiempo en mi otro blog Calma Digital, os dejo hasta mañana, que hará más frío y yo volveré a sentirlo a la espera del Cercanías…

En esta estación hay tres máquinas automáticas, te permite elegir el tipo de abono, te permite que introduzcas la tarjeta, el número secreto y al final te la escupe diciendo que no se ha podido realizar la operación.

Pero oh curiosidad y casualidad que con un billete de 50 euros sí que me lo permite.

Así que avisados los usuarios de la estación de Cercanías de Las Rozas, ir con dinero suelto porque vuestras tarjetas no funcionan allí.

Esta vez no llevé conmigo el iPod para escuchar música y callar mis pensamientos, porque cuando escuchamos música lo hacemos por eso, para no escucharnos a nosotros mismos, no recordar lo que somos, ni a dónde vamos ni a dónde nos dirigimos, sólo queremos sentir y no pensar, escuchar y no sufrir… Pero hoy no era uno de esos días, hoy era un día en el que quería estar atento a todo lo que me unía al paso del tiempo: mis pensamientos.

Ya no tenía una banda sonora que me acompañara en mi trayecto. Sólamente tenía ruidos, sonidos del Cercanías, voces de los pasajeros, unas más altas que otras, otras más odiosas que unas. Entre ellas podía escuchar una banda sonora que resuena con éxito actualmente en la sociedad, la banda sonora del consumismo, de la superficialidad en voces de tres jovencitas, pijas se las llamaría antes y creo que ahora. El gran drama de las ropas, si los pantalones de pitillo ya no les entra, si esa ropa es horrible ahora porque antes estaba de moda pero ya no más, que ya no mola enseñar el ombligo, que si el color no me va, etc, etc y más.

La situación era de lo más extraña. Como compensación de las voces estridentes de estas señoritas, me llegaban al mismo tiempo lo incomprensible de las voces árabes. Debían ser marroquíes, pero en el idioma y probablemente en su contenido, eran totalmente lo contrario a esas maniquíes.

De la misma manera como empezó, terminó. Las primeras en Aravaca (no podía ser de otra manera) y los segundos en Pozuelo Estación.

Ya mis oídos eran libres de pensar en otras cosas, pero no en pensar en lo que se me iba a avecinar. Mientras observaba el maltrecho interior del vagón, otra banda sonora se aproximaba a mi alrededor. Esta vez era muy familiar, tanto que no podía creer que en un vagón de Cercanías lo iba a escuchar. Click, click, click, rítmico pero sin fin. Se repetía y yo lo sentía.

Mientras el sonido paraba y volvía a continuar, yo seguía observando las fronteras del vagón, los cristales rasgados por llaves que no abren ventanas sino puertas, asientos que no reposan traseros sino suelas de zapatos, objetos que faltan y que en el futuro se podrían echar en falta…

Interior del vagón con objetos en falta.

Mi cabeza se imaginaba a esos vándalos que aprovechan las horas nocturnas para arramblar con todo lo que se encuentran a su paso. Me gustaría saber qué van a hacer con martilletes de seguridad para las ventanas de emergencia, quizás romper la crisma a algún desdichado en una gamberrada más en su historial, o para enseñarlo a sus amigotes como proeza sin igual. Ya me gustaría a mi ver qué harían esos vandalotes si se encontrasen dentro del vagón cuando éste se accidentara, se incendiara y no tuvieran dónde encontrar un martillete para salir por la ventana y salvarse de su propio infierno cuando les diera en gana.

Mis pensamientos se rompen por lo que continúa llegando a mis oídos arrítmicamente.

Click, click, click… Miro y vuelvo a mirar. Quien lo produce es sorprendentemente una mujer. Esa mujer que se corta las uñas en un tren no puede ser una mujer. Lleva coleta, pero eso ya no define a una mujer. ¿Cuántos dedos puede tener esa mujer? parecen miles por el tiempo que llevo escuchando el click y más click. Sólo espero que no se esté cortando las uñas de sus patas, porque no puede ser una mujer, sino gorrina debe ser.

Mujer con coleta cortándose las uñas en Cercanías

Ya llega mi estación. Me levanto para salir de este trayecto inédito, y giro la cabeza cuando por su lado voy a pasar sólamente para confirmar mi sospecha: era verdad, se está cortando las uñas sin cesar.

Me alejo de ella para acercarme a la puerta.

Salgo del tren pensando que sólo queda llegar a mi casa, que no es mi casa, sino es dónde vivo y me dejan vivir.

El tren ya se ha ido…

En la lejanía… la mujer gorrina y sus uñas en el Cercanías.